Os olhos, banhados por lágrimas que teimavam em se desprender das órbitas, deixavam-na contraída, tensa... um pouco envergonhada.
As suas paixões, até ao momento, tinham sido fugazes, superficiais, às vezes ridículas: se calhar, mesmo, nunca esteve apaixonada!
Mas agora sentia que era diferente. Sensações que julgava não existirem apoderavam-se dela nos locais mais inoportunos: na celebração domingueira, no quadragésimo sexto encontro de catequistas (ao qual nunca faltou) ou na venda de rifas para os missionários da Guiné.
Apesar de tudo... foi obrigada a deixar aquele que seria, talvez, o caso mais sério das suas palpitações cardiológicas.
A sua mãe, de oitenta e três viçosas primaveras, proibiu-a de olhar nos olhos do senhor Américo Merceeiro…
Na incerteza do teu querer...
retraio a vontade do meu desejo.
Outras vezes, muitas...
na vontade do teu desejo retraio a vontade do meu querer.
Talvez me tenhas esquecido.
Eu... ainda retenho um ou outro gesto.
Dois traços do teu rosto.
O cabelo onde enterrava os dedos, o mamilo que me provocava a língua...
os teus pés frios... tu.